Entomologia

Ho i pensieri e i ricordi che sono strati di croste nere dietro la fronte, dentro alla nuca. Ho la testa, dentro, che è come le ginocchia di fuori, e ogni volta che cado si sbuccia, e nel tempo si forma la crosta. Si sbuccia anche quando non cado, anche quando supero l’ostacolo restando in piedi. Ha una pelle molto sensibile.
Restano lì, non guariscono mai, o forse il loro modo di guarire si limita a quello, diventare croste, croste nere.
A volte una crosta nera si risveglia ed è come un brulicare di formiche in uno spazio ristretto, e allora comincio a ricordare.
Forse durante la notte mi entrano i pensieri del giorno nella testa, passando dall’orecchio, e ci fanno le uova, e quelle nelle parti più calde e umide si schiudono prima.
Sono formiche voraci che si nutrono di possibilità immaginate, che rosicchiano i margini delle memorie, che trasportano con la loro forza sovrumana piccoli pezzi di speranza attraverso i tunnel che scavano dove sta la volontà. Si nascondono dove stanno le emozioni e mi fanno scoppiare a ridere risate che si trasformano in pianti, pigiando con le loro zampette la spugna imbibita di nero e di rosso del mio umore.
Vorrei che la mia testa, dentro, avesse le mani per proteggersi dalle cadute, metterle avanti per tastare il futuro, spostarlo quando è ruvido – vorrei che la mia testa avesse mani per tapparsi le orecchie e impedire ai pensieri di entrare a farmi le uova, vorrei che i pozzi neri delle pupille prendessero il posto dei miei dotti lacrimali e versassero tutte le formiche che mi passeggiano sulle retine saltando come acrobate, proiettandomi le immagini della mia vita al rovescio.

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