Homesick

Sono a casa e c’è con me un uomo che non conosco, uno scrittore di cui ho letto qualche libro. Mi mostra una rivista, la sfoglia, cerca un racconto – vedo la parola manicomio – mi chiede, l’hai letto?
Gli dico di sì anche se non ne sono sicura. Gli dico, io e il manicomio, lo sai.
Sto aspettando una persona, una donna. Sto aspettando due persone, una donna e un uomo. Amici. Vogliono venire a trovarmi nella mia nuova casa ma non posso ospitarli e sono in due posti diversi, ora, io sono il vertice di un triangolo. Sono in auto con la donna per andare dall’uomo.
Un cartello indica il confine tra una provincia e un’altra provincia, c’è un tunnel da attraversare, scavato nella roccia, buio. Percorriamo una passerella di legno traballante, mi tengo al corrimano di corda, di lato c’è un fiume, il vuoto – è pieno di gente, ci sono molti bambini. Dove stiamo andando?
Usciamo dal tunnel e ci ritroviamo in un’arena e c’è il mio lago, da qualche parte. Lo vado a cercare.
C’è il mercato, bancarelle di cose usate e vecchie – ci sono miei vecchi compagni di scuola che vendono libri e giochi e ci guardiamo a lungo negli occhi senza salutarci, facciamo finta di non (ri)conoscerci sapendo di stare mentendo – un tacito accordo, si dice. Sono imbarazzata, ansiosa.
C’è una colonna di vetro – dentro c’è una scatola, sulla scatola un autoritratto di Bacon. C’è scritto qualcosa – il pittore che non sapeva parlare se non aggiungendo una sillaba. Ba-con.
Con.
C’è l’assenza di qualcuno o qualcosa o entrambe le cose che è sempre presente – è la colonna sonora e/o emozionale del sogno – è come mi sento.

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